Os olhos veem e revelam,
revelam mais do que veem.
Não há o que ver adiante:
o passado é o bastante.
Poucos gestos incompletos
são a moldura do meu dia:
mais ripas, janela, braços
o branco em falsa geometria
o claro escuro da alma
que a curva da mão empalma
me envolvem, desenlaçados.
O barco segue; não eu.
Não há o que ver no cinza
da manhã — sentir, talvez
o repetido futuro ontem
que se reflete outra vez
– e a luz desvela, sombria
o meu idêntico dia.
