Verso

Há um abraço, penso inicialmente. Mas logo surgem dúvidas, me detenho com mais calma diante da cena: um homem com a pele escura, mas não tão escura, ou não tão clara, coloca sua mão direita sobre as costas de uma mulher com vestido claro cintilante e muito decotado nas costas, ou seria um homem com vestido claro cintilante e muito decotado nas costas, ou seria um homem com vestido claro cintilante e muito decotado nas costas automaticamente uma mulher? Onde se iniciaria o mistério, a transformação com a pele não tão escura não tão clara. Mas seria mesmo um abraço? A mão desse homem de camisa jeans e uma águia nas costas, ou seria uma mulher de camisa jeans e uma águia nas costas? Ou seria um homem de camisa jeans e uma águia nas costas automaticamente um homem? Onde se iniciaria o mistério, a transformação com a pele não tão escura não tão clara. A mão que fecha o abraço não se espalma, não aperta, não se apossa, apenas o polegar estendido e os demais dedos que se curvam, um movimento que tanto pode ser o início quanto a interrupção de um desejo. Do outro lado, o antebraço esquerdo com a pele muito escura, ou ainda mais escura, se apoia no ombro direito da camisa jeans com uma águia nas costas. Não tão fluido que não pese sobre esse ombro, mas não tão intenso que tire do corpo seu equilíbrio de bailarina. Há certa distância nesse quase abraço, nesse quase toque, e ao mesmo tempo, uma abrupta proximidade, a construção de uma lente, essa instável moldura por onde se entrevê o mundo.

Frente (à guisa de p.s.)

O verso do abraço é um outro braço que se esgueira em direção à cena. Espectro não tão escuro não tão claro, um duplo impossível, o polegar estendido e os demais dedos em curva em direção às estrelas, movimento que tanto pode ser o início quanto a interrupção de um desejo.