De cor eu sei o meu corpo
e a sua nua roupa de carne
tão exata: luva de pele
gesto-agulha que se costura
com as tintas linhas do sangue:
tantas, contidas em si, em tons
agudos que descobrem o som da cor
e o salto-susto de cada pulso.
De cada passo do tempo que tece
de poro a poro / ponto por ponto
na teia do instante, nas veias
o vínculo da vida e seu intervalo:
laços de sono, vão, letras de lã
no espaço das páginas de areia:
folhas de vento e fuga, ruga
e grão, degrau de sonho e de não.
De cor eu sei o meu corpo:
malha que me veste na camisa-de-força
da sua nudez – jaula, grades, capuz
de pele e esperma, mudo vulto envolto
na textura de sua própria epiderme
sem furos, de onde eu não escapo:
muros de mim, catapulta que espera
a bala do acaso que a morte dispara.
(De corpo presente, 1975)
