pra quando tudo isso passar...
Luz
Temporal
Indomável
LUTO como o verbo?
“Exausto” foi a palavra mais vezes repetida por pessoas queridas, e por mim mesmo, diante desses difíceis últimos dias. Pois é assim que estamos, e é assim que nos sentimos há tempos.
Dentro deste trem desencarrilhado ladeira abaixo de informações deploráveis, vi artistas brancos que utilizam, em benefício próprio, elementos e símbolos da cultura africana em $uas obras. Vi empresas e marcas que não suportam a ideia de ter pessoas pretas em cargo de direção e chefia. Galerias de arte que não têm em seus catálogos nem 1% de artistas negras e negros. Vi muitos Pinóquios. Todos nessa onda antecipada e mascarada que normalmente fazem em novembro, em que se apropriam e exotizam nossa vida e nossa dor, postando a hashtag do momento, preocupados com o que e com quem, a não ser com eles mesmos? Querendo parecer menos culpados, alinhados com o que a onda dita!
Triste perceber que essas pessoas não foram motivadas pela preocupação com a nossa morte. Se fossem estariam aqui ontem, estariam aqui anteontem. Pois a cada 23 minutos morre uma pessoa preta no Brasil, e onde elas estavam? Por coincidência, lembrei do dia em que uma dessas pessoas comentou que eu não era artista, e me pus a refletir se esse caminho era mesmo pra mim.
Sigo numa luta diária, respirando, me cuidando, afastado e inquieto no meu silêncio, tentando suportar tudo que me atravessa durante a vida para que eu e os meus sigamos vivos. No alto dos meus trinta e poucos anos, com um pé atrás com quem que não se parece comigo, me pergunto a todo instante: vocês também estarão aqui amanhã?
Caçador de mim
